Anh, dĩ nhiên, choáng váng.
Ai mà chẳng kinh ngạc khi bỗng dưng thành cha?
Ai mà không sững sờ khi đột nhiên trên đời xuất hiện thêm một cô con gái bốn tuổi?
Tống Đàm cho anh một phút để tiêu hóa tin tức, rồi bình tĩnh nói:
“Tiểu Sơ sinh tháng Mười Một, tiệc mừng phim là tháng Hai.
Chu kỳ của tôi vốn không đều, mãi đến tháng Sáu mới phát hiện mang thai.
Lúc đó, thai đã hơn bốn tháng, tim thai khỏe mạnh, mà theo luật ở bên đó thì đã quá thời hạn được phép phá.”
“Vì có Tiểu Sơ, mọi kế hoạch của tôi đều phải dừng lại.
Vừa sang nước ngoài, cuộc sống vô cùng khó khăn — tôi phải thuê một cô giúp việc để chăm cả hai mẹ con.
Không ngờ bị trung tâm môi giới lừa tiền cọc, còn cô giúp việc thì trộm hết tiền mặt trong phòng.”
Giọng Tống Đàm trầm thấp, vẻ mặt nhuốm chút xúc động, kể từng chuyện:
“Nhưng mấy chuyện đó cũng không đáng gì.
Khi mang thai những tháng cuối, Tiểu Sơ nghịch lắm, khiến tôi không ăn, không ngủ nổi, thậm chí còn có dấu hiệu thai ngừng phát triển.
Thời gian đó, tôi chỉ dám ở trong phòng, từng ngày chăm sóc thật cẩn thận.”
“Lúc sinh, mất mười bảy tiếng.
Thuốc giảm đau chẳng có tác dụng gì, đau đến mức tôi chỉ muốn chết quách cho xong.
Khi ấy, tôi nghĩ — ‘Đứa con này ai thích thì sinh đi, tôi chịu hết nổi rồi.’
Nhưng ngay khoảnh khắc nghe thấy tiếng khóc của Tiểu Sơ, tôi lại thấy tất cả nỗi đau mấy tháng trời đều đáng giá.”
“Anh có biết vì sao con bé tên là Sơ Tình không?”
“Vì suốt hai tháng mưa dầm ở Luân Đôn, đúng ngày con bé ra đời, trời bất ngờ hửng nắng. Tôi nghĩ, đời mình từ đó cũng được soi sáng lại.”
Cô khẽ cười:
“Lúc mới sinh, Tiểu Sơ xinh lắm — mắt, mũi, miệng đều giống tôi.”
Rồi ngẩng đầu nhìn người đàn ông trước mặt, chăm chú quan sát, cuối cùng kết luận:
“Hoàn toàn chẳng giống anh chút nào.”
“Thời kỳ cho con bú cũng chẳng dễ dàng. Đêm phải dậy hai lần cho bú, ngày thì chăm từng li từng tí. Tôi phải học từ đầu — học cách bế, thay tã, vỗ ợ hơi…
Trước khi con tròn hai tuổi, tôi chưa từng ngủ ngon một đêm.”
“Thiếu ngủ vẫn còn đỡ. Khi con bị bệnh mới thật khủng khiếp — có lần con sốt cao, mặt đỏ bừng, tôi thức ba đêm liền, chỉ sợ con không qua khỏi.”
“Tôi cứ nghĩ con lớn hơn chút sẽ ổn, nhưng mùa thu này bắt đầu đi mẫu giáo, con không thích nghi được, bị bạn bè bắt nạt. Cô bé từng hoạt bát vui tươi giờ mỗi ngày đi học về đều lặng im, trở thành một người hoàn toàn khác.”
Ban đầu, cô kể những điều này để khiến anh áy náy, để anh đừng nghĩ đến chuyện tranh quyền nuôi con.
Cô biết — đánh cược vào lòng trắc ẩn của một thương nhân chẳng khác nào mò trăng đáy nước.
Nhưng biết đâu…
Thế mà càng nói, lòng cô càng nặng trĩu.
Cô hiếm khi nhìn lại quãng năm năm qua, vì cô cảm thấy mọi vất vả đều đáng, và biết ơn bản thân khi ấy — người đã không bỏ rơi Tiểu Sơ, để hôm nay con bé được ở bên cô.
Kỷ Phức Tây vẫn im lặng.
Anh không biết phải nói gì.
Những từ như mang thai, sinh nở, cho con bú — xa lạ đến mức anh chẳng thể tưởng tượng nổi.
Anh nhìn cô, cố tìm dấu hiệu nói dối — nhưng không có.
Cô là diễn viên, diễn xuất là nghề, vậy mà từng biểu cảm, từng lời nói đều quá thật.
Trà trên bàn đã nguội.
Máy đun tự động bật lại, nước sôi ùng ục, âm thanh ấy nặng nề như bầu không khí giữa hai người.
Tống Đàm nói tiếp, giọng nhẹ nhưng dứt khoát:
“Chuyện này, tôi cũng có lỗi. Đáng ra nên nói với anh sớm hơn.”
Rồi cô đẩy tập giấy về phía anh:
“Anh xem qua đi.”
Bốn chữ 《Thỏa thuận nuôi dưỡng》 in đậm đập vào mắt.
Anh im lặng mấy giây, rồi lật trang đầu.
Cô tốn nhiều thời gian để soạn, nên khi anh xem, cô tranh thủ giải thích bằng giọng bình tĩnh nhất có thể:
“Điều thứ nhất, về quyền nuôi Tiểu Sơ. Tôi biết gia đình anh có thế lực, chúng ta chênh lệch rất nhiều. Nhưng tôi là mẹ của con bé — không ai có quyền tách con khỏi tôi.
Vì vậy, anh đồng ý tự nguyện từ bỏ quyền nuôi con.”
“Điều thứ hai, về chi phí nuôi dưỡng.
Dựa theo sinh hoạt và chi tiêu đến khi con tròn mười tám tuổi, chi lớn nhất là học phí — khoảng hơn hai trăm nghìn một năm. Cộng thêm ăn ở, quần áo, và các chi phí khác, một năm ít nhất cũng năm, sáu trăm nghìn.
Vì vậy, anh trả tôi một triệu mỗi năm — có thể trả từng năm hoặc thanh toán một lần. Tổng cộng mười tám năm là mười tám triệu.”
Nói đến đây, Tống Đàm nhìn vẻ bình thản không chút dao động của anh, thầm hối hận — đáng lẽ nên đòi nhiều hơn.
Với anh, một căn nhà thôi đã hơn con số đó; vậy thì “vặt được sợi lông nào từ chủ nghĩa tư bản” là lợi cho mình sợi đó.
“Điều thứ ba, với tư cách cha của Tiểu Sơ, anh có nghĩa vụ bảo vệ con bé an toàn, khỏe mạnh.
Nếu trên mạng xuất hiện tin xấu, anh phải đứng ra xử lý. Nếu có nguy cơ gây tổn hại, anh cần cử người giám hộ 24/7.”
“Điều thứ tư, tôi hy vọng anh có thể gánh vác phần trách nhiệm của người cha.
Tôi viết rõ trong hợp đồng: mỗi tháng đến đón con, ăn cùng con, dỗ con ngủ — mỗi việc sáu lần; dẫn con đi chơi hai lần; mỗi tháng gửi tặng một món quà; và nếu trường mẫu giáo có hoạt động cần phụ huynh tham gia, mong anh sẽ đến.”
Đối với cô, thứ con gái cần không phải là “tình thương mơ hồ”, mà là sự bảo vệ và trách nhiệm cụ thể.
Nếu anh làm được, đó là điều tốt đẹp.
Nếu không — hoặc anh có hành vi không thích hợp — cô tuyệt đối sẽ không để Tiểu Sơ gặp anh nữa.
“Điều này tôi giữ quyền giải thích.” — cô thêm.
Kỷ Phức Tây vẫn im, chỉ khẽ chau mày, lật tiếp trang sau.
“Điều thứ năm…”
Cô ngập ngừng một chút:
“Nếu có thể, tôi muốn có một cuộc hôn nhân trên danh nghĩa. Anh có thể từ chối, không sao.”
Điều khoản này cô thêm vào tối qua.
Ban đầu không định nói, nhưng cô sợ — sợ một ngày nào đó con gái mình sẽ bị gán mác “con hoang”.
Cô không muốn Tống Sơ Tình phải chịu ánh nhìn soi mói đó.
“Chỉ hai năm thôi.”
Cô nói rõ:
“Chúng ta không cần sống chung. Tôi sẽ ký thỏa thuận tiền hôn nhân, ngoài khoản nuôi con, tôi không đụng đến bất kỳ đồng nào của anh. Chúng ta chỉ là cha mẹ, cùng nuôi con lớn lên.”
“Chỉ vậy thôi. Anh có thể nêu ý kiến, rồi ta cùng bàn lại.”
Nói liền một mạch, Tống Đàm cảm thấy buồn nôn.
Cô nhấc tách trà, uống cạn để kìm cơn khó chịu.
Từ góc nhìn của anh, bản hợp đồng này hoàn toàn là áp đặt — một “người cha từ trên trời rơi xuống”, một khoản nuôi con khổng lồ, và cả “cuộc hôn nhân danh nghĩa” nghe như muốn trèo cao.
Nếu truyền ra ngoài, cô sẽ lập tức bị bôi nhọ: “minh tinh muốn gả vào hào môn”, “kẻ đào mỏ hám danh”.
Cô và anh — hai thế giới khác nhau.
Cô chỉ là diễn viên nhỏ, còn anh là Kỷ Phức Tây, người đứng đầu Tập đoàn Nguyên Hòa.
Tiền tài, quyền lực, địa vị — những ranh giới đó dựng thành bức tường kiên cố giữa họ.
Anh có cả trăm cách để từ chối cô.
Anh có thể không nhận Tống Sơ Tình, có thể gạt phăng bản thỏa thuận này — tất cả, đều tùy vào lương tâm của anh.
Căn phòng lại rơi vào im lặng.
Tống Đàm không nói thêm gì.
Hai phút sau, anh mới cất lời:
Dịch và biên tập bởi Rừng Truyện!!!
“Để tôi suy nghĩ.”
“Được.”
Tống Đàm lấy từ túi ra một túi nhựa trong, đẩy về phía anh:
“Đây là tóc của Tiểu Sơ.”
Kỷ Phức Tây quay thẳng về phòng tổng thống ở khách sạn trung tâm thành phố.
Nhà họ Kỷ có vô số bất động sản — biệt thự, căn hộ cao cấp, khu nghỉ dưỡng — “thỏ khôn có ba hang”, nhưng chỉ nơi này là anh thật sự thích.
Bên kia khung cửa sổ sát đất, tấm pano quảng cáo vừa được thay mới.
Là dự án bất động sản cao cấp do Tập đoàn Nguyên Hòa của nhà họ Kỷ phát triển, đang chuẩn bị mở bán rầm rộ, quảng bá khắp thủ đô.
Kỷ Phức Tây đứng trước cửa kính, ánh mắt vô định.
Năm năm trước, chỗ quảng cáo này thuộc về một nữ minh tinh nổi đình nổi đám.
Trên cổ cô ta là chuỗi ngọc lấp lánh của thương hiệu anh hợp tác, nhưng vẫn không thể sánh với sắc môi đỏ rực và ánh mắt câu hồn kia.
Mỗi lần đứng đây, anh đều nghĩ — nếu là anh, anh sẽ không chọn cô ấy làm người đại diện.
Bởi vì cô quá đẹp, đến mức át cả sản phẩm.
protected text
Điện thoại reo, tin nhắn từ Trang Thành gửi đến — kết quả điều tra đầu tiên.
Thời gian gấp gáp, chỉ có vài tấm ảnh trích từ camera giám sát:
Cô đang mang thai, cô bế đứa bé, cô đẩy xe nôi, cô dắt con đi dạo…
Năm năm, thu gọn trong hơn chục bức hình, nhòe mờ mà vẫn đủ khiến người ta nghẹn lại.
Anh lặp lại trong đầu cái tên ấy: Tiểu Sơ — Tống Sơ Tình.
Một luồng tê dại len qua ngực, nhói mà mềm, như có kim châm vào tim.
Anh vốn ghét trẻ con.
Kỷ Giang Điệp về nhà họ Kỷ khi mới một tuổi.
Kỷ Trung Hòa nói đó là “em gái” của anh.
Nhưng năm ấy anh năm tuổi, đã hiểu rõ “em gái” là từ đâu đến.
Anh tận mắt chứng kiến người cha mà anh tưởng đang ngủ say — lại ôm ấp người phụ nữ khác.
Từ đó, đứa “em gái” kia trở thành bóng ma trong nhà.
Là ác mộng của mẹ anh. Và là nỗi chán ghét ăn sâu vào tâm trí anh.
Anh ghét tiếng khóc của trẻ con.
Ghét câu “đứa nào biết khóc thì được cho kẹo”.
Ghét phòng bị bày bừa, ghét sách bị xé, ghét áo bị bẩn — ghét tất cả.
Tuổi nhỏ không phải là tấm bùa miễn tội.
Không ai vô tội chỉ vì họ “còn bé”.
Cả đời này, Kỷ Phức Tây chưa từng nghĩ sẽ có con.
Từ đầu đến cuối, ý nghĩ đó chưa bao giờ thay đổi.
Tiếng chuông cửa cắt ngang dòng suy nghĩ.
Anh nhắm mắt giây lát, đặt điện thoại xuống, ra mở.
Cửa chỉ hé một khe, Kỷ Gia Thụy đã nhanh nhảu lách vào:
“Ê, anh hai, em biết ngay là anh ở đây mà.”
Kỷ Gia Thụy là cháu họ bên chi khác của nhà họ Kỷ, cả ngày chẳng lo học hành, chỉ đua xe, cưỡi ngựa, quán bar — đúng nghĩa công tử ăn chơi chính hiệu.
Vừa vào phòng, anh ta đã ngả lên sofa, gọi ngay dịch vụ phòng:
“Cho tôi một chai rượu, đúng rồi, loại anh tôi cất sẵn ấy — vâng, Romanée-Conti.”
Kỷ Phức Tây đút tay vào túi quần, giọng lạnh nhạt:
“Có chuyện gì?”
“Ây da, anh hai đừng lạnh thế, em chỉ nhớ anh thôi mà.”
“Không có việc thì biến.”
Nhìn gương mặt anh họ u ám, Kỷ Gia Thụy đoán chắc có ai chọc giận anh, liền vội nói nịnh:
“Anh hai, em có tin muốn báo nè.”
Không đợi hỏi, hắn nói luôn:
“Cuối tuần sau, nhà họ Mộ sẽ đến nhà cũ thăm, chắc lại vì chuyện hôn sự giữa anh và Tiểu thư Mộ đó. Nghe nói là Kỷ Giang Điệp đề xuất đấy.”
Kỷ Phức Tây ngồi xuống ghế, ánh mắt thản nhiên:
“Vô ích.”
Tất nhiên, Kỷ Gia Thụy hiểu là vô ích.
Năm năm trước, khi ông nội bệnh nặng, tập đoàn rối loạn, ông nội ép anh phải cưới để liên minh thương nghiệp — anh không đồng ý.
Giờ anh đã nắm trọn quyền trong tay, chuyện từng bị ép buộc khi xưa làm sao có kết quả?
Không hiểu Kỷ Giang Điệp nghĩ gì — một đứa con riêng, được nhà họ Kỷ nuôi dưỡng bao năm, lẽ ra nên an phận hưởng vinh hoa, lại cứ thích động vào người không nên động.
Rượu nhanh chóng được mang tới.
Kỷ Gia Thụy gọi hai ly, rót xong, đưa cho anh một ly rồi nói nhỏ:
“Anh hai, thật ra em hỏi thật nha — khi nào anh định cho em có chị dâu hả?”
Anh liếc hắn một cái.
Kỷ Gia Thụy vội nói thêm:
“Không phải em giục đâu, nhưng anh xem, giờ trong nhà chỉ có Phối Thu là đời sau, thằng nhóc đó tinh quái, ông nội lại thương nó.
Nếu anh không sớm sinh con, sau này cả cơ nghiệp nhà họ Kỷ chẳng phải rơi vào tay nó sao? Anh chịu à?”
Kỷ Gia Thụy nói câu cuối chậm rãi, thăm dò sắc mặt đối phương.
Nhưng đáng tiếc — người đàn ông trước mặt vẫn như cũ, mặt không cảm xúc.
Anh không động vào ly rượu.
Chỉ cầm chiếc bật lửa trên bàn, lướt bánh xe, ngọn lửa xanh lam liếm lấy đầu thuốc, bập bùng ánh đỏ.
Khói trắng lượn quanh, giọng anh khàn thấp:
“Có chuyện thì nói.”
Kỷ Gia Thụy lập tức ngồi nghiêm, nói nhanh:
“Em với bạn định mở trường đua ngựa, thiếu ít vốn.”
“Bao nhiêu?”
“Ba triệu.”
“Gọi Trang Thành, ghi vào sổ.”
Kỷ Gia Thụy ngạc nhiên.
Hôm nay anh hai dễ nói chuyện đến lạ — thường phải năn nỉ khổ sở mới moi được một xu.
Nhưng đã được thì lo gì, anh ta vội đứng dậy, sợ ở thêm lại bị đổi ý.
Tới cửa, còn không quên quay lại giơ nắm đấm chúc phúc:
“Anh hai, chúc anh sớm gặp được chân ái, con đàn cháu đống nha!”
“Cút.”
“Dạ biết rồi~”
Phòng lại rơi vào yên tĩnh.
Kỷ Phức Tây nhìn sợi tóc mềm mại đặt trên bàn thật lâu, rồi mới dập tắt điếu thuốc, nhấc điện thoại lên, giọng trầm thấp:
“Trang Thành, qua đây một chuyến.”
