"Con gái con đã không thể cứu chữa… Bây giờ mẹ cũng muốn rời bỏ con sao?”

 

"Vậy con phải làm sao đây?!"

 

Tôi vươn tay xoa đầu bà, nhẹ giọng khuyên nhũ mẹ tôi vẫn luôn mạnh mẽ hơn bà tưởng.

 

Cho nên dù tôi có ra đi, bà vẫn sẽ sống tiếp, mạnh mẽ mà sống.

 

Mẹ tôi ngước lên, giọng đầy hy vọng:

 

"Mẹ ơi, mình làm phẫu thuật đi, được không? Bác sĩ nói vẫn có thể phẫu thuật mà!"

 

Tôi nhìn bà thật lâu, rồi lắc đầu:

 

"Nếu mọi người ép mẹ, mẹ sẽ tự kết liễu mình ngay bây giờ."

 

Mẹ tôi trợn mắt, tuyệt vọng nhìn tôi.

 

Những giọt nước mắt không ngừng lăn dài trên gò má.

 

Bà ấy ấy mà… Từ kiếp trước đến kiếp này, vẫn là một người hay khóc như vậy.

 

20.

 

Tháng Giêng năm 1992.

 

Lẽ ra phải là khoảng thời gian lạnh nhưng chưa rét mướt.

 

Nhưng ngày hôm đó, trời đột ngột đổ tuyết, từng đợt gió rét cắt da cắt thịt.

 

Ngày hôm đó… Là những giờ phút cuối cùng trong cuộc đời tôi.

 

Tôi nằm trên giường bệnh trong phòng cấp cứu.

 

Ý thức dần trở nên mơ hồ.

 

Đến mức… Ngay cả cơn đau giày vò cơ thể tôi bao ngày qua cũng dần tan biến.

 

Bên tai tôi, vang lên tiếng nức nở kìm nén.

 

Là dì cả, là mẹ, là cậu út.

 

Tôi dốc hết chút sức lực cuối cùng, cố vươn tay về phía dì cả.

 

Dì cả mắt đỏ hoe, vội nắm c.h.ặ.t t.a.y tôi:

 

"Mẹ ơi, con đây."

 

Tôi mấp máy môi.

 

"Chăm sóc… thằng út, em gái con…"

 

Chỉ mấy chữ đơn giản, vậy mà tôi nói không nổi nữa.

 

Dì cả mím chặt môi, dùng toàn bộ sức lực gật đầu thật mạnh.

 

Tôi quay sang nhìn cậu út.

 

Sau vài năm trong quân đội, cậu ấy đã không còn là chàng trai non nớt ngày nào.

 

Bây giờ, cậu ngồi thẳng lưng, quỳ bên giường bệnh, cố gắng kiềm chế cảm xúc.

 

Tôi cố hết sức, chậm rãi nói từng chữ:

 

"Là đàn ông… phải mạnh mẽ…”

 

"Hãy giúp đỡ… chị gái con…"

 

Cuối cùng, tôi nhìn về phía mẹ.

 

Bà cúi đầu, bờ vai run lên bần bật vì khóc quá nhiều.

 

Sau lưng bà, cha tôi ôm đứa trẻ bé bỏng, gương mặt cũng tràn đầy bi thương.

 

Khoảnh khắc đó...

 

Tôi chợt nghĩ về người chủ cũ của cơ thể này là bà ngoại tôi.

 

Tôi nhớ đến những giây phút cuối đời của bà.

 

Cả cuộc đời bà bị cuộc sống đè nặng, cho đến tận lúc chết, câu nói cuối cùng bà để lại vẫn là:

 

"Nếu có thể làm lại một lần nữa, bà nhất định…"

 

Giờ đây, tôi hiểu rồi.

 

[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.com.vn -

Bà muốn nói rằng...

 

Nếu được làm lại, bà sẽ chọn một cuộc đời khác.

 

Nghèo khổ không đáng sợ.

 

Điều đáng sợ nhất chính là khi rơi xuống vũng bùn, ta lại oán trách thế giới mà không tự tìm lối ra.

 

Tôi cảm thấy may mắn.

 

Những gì bà ngoại chưa kịp nhận ra ở tuổi ba mươi, tôi đã hiểu được.

 

Tôi sống lại cuộc đời bà, và bảo vệ ba đứa trẻ thật vững vàng.

 

Tôi bình thản nhắm mắt, thì thào một câu:

 

"Khóc cái gì mà khóc… Đây chính là số phận."

 

"Mẹ..."

Chỉ đăng truyện Cơm Chiên Cá Mặn, Cá Mặn Rất Mặn và MonkeyD

 

Mẹ tôi bật khóc nức nở:

 

"Mẹ ơi, nếu mẹ đi, mẹ sẽ không còn đau đớn nữa."

 

"Kiếp này mẹ đã quá khổ rồi. Nếu có kiếp sau… đến lượt con làm mẹ để chăm sóc cho mẹ."

 

Ý thức tôi dần chìm vào hư vô.

 

Nhưng tôi vẫn nghe thấy từng lời của bà.

 

Tôi muốn cười, rất muốn nói với bà rằng...

 

"Nguyện vọng của con, sắp thành hiện thực rồi."

 

Chỉ là…

 

Một câu đơn giản như vậy, tôi không thể thốt ra được nữa.

 

Mi mắt tôi càng lúc càng nặng, cơ thể nhẹ bẫng như muốn bay lên.

 

Cuối cùng… tôi có thể rời đi rồi.

 

21. Ngoại truyện

 

Tôi nhất định sẽ chết.

 

Đó là suy nghĩ đầu tiên khi tôi nhìn thấy kết quả xét nghiệm.

 

Và cũng vào giây phút ấy, tôi chợt nhận ra một điều…

 

Chỉ khi tôi c.h.ế.t đi, đứa trẻ đó mới có thể thực sự sống lại.

 

Linh hồn thật sự của bà ngoại… đã sớm rời khỏi thế gian này.

 

Tôi chỉ là một người xuyên đến, sống thay cuộc đời của bà.

 

Vậy thì tôi và chính mình của kiếp trước, làm sao có thể cùng tồn tại trong một linh hồn được?

 

Đó chính là lý do thần kinh của đứa bé luôn đóng chặt, là nguyên nhân khiến nó mãi mãi mắc kẹt trong bóng tối.

 

Chỉ cần tôi còn sống, nó sẽ không bao giờ tỉnh lại.

 

Vì vậy… Khi bác sĩ đề nghị phẫu thuật, tôi thẳng thừng từ chối.

 

Khi Đinh Kiến Quốc nói với tôi rằng ở nước ngoài có thuốc đặc trị ung thư phổi giai đoạn đầu, tôi cũng gạt đi không chút do dự.

 

Chỉ cần còn một tia hy vọng sống, tôi sẽ tự tay bóp c.h.ế.t nó.

 

Tôi lặng lẽ vứt hết thuốc, không còn muốn đấu tranh với tế bào ung thư nữa.

 

Tôi ăn những món mình thích, uống những gì mình muốn.

 

Tôi đi đến những nơi từng mơ ước, gặp những người tôi muốn gặp.

 

Tôi đã không còn gì phải tiếc nuối.

 

Dù sao thì…

 

Tôi vẫn có thể trở về thế giới thực.

 

Tôi vẫn có thể gặp lại  họ, phải không?

 

Nếu thực sự có thể quay lại... Tôi muốn ôm cha mẹ tôi một lần thật chặt.

 

Trước đây, tôi chưa bao giờ nhận ra… Họ yêu tôi nhiều đến nhường nào.

 

(Hoàn)