“Triệu Hanh nhìn theo bóng lưng muội muội, khẽ cười khổ một tiếng, rồi quay sang nhìn Thẩm Chiêu Ninh.”
“Hoàng huynh," giọng Triệu Hanh rất đỗi bình thản, “huynh đã nhìn rõ chưa?
Người huynh đ.á.n.h mất không đơn thuần là một người đàn bà, mà là một người đã dùng cả mạng sống để đợi huynh."
Bàn tay Thẩm Chiêu Ninh đang siết c.h.ặ.t chiếc lược gỗ đào run lên bần bật.
Hắn nhìn đại môn của phủ Hầu từ từ khép lại, nhìn bóng lưng Chu Nguyên Tịch khuất sau cánh cửa, nhìn tia sáng cuối cùng bị khe cửa nuốt chửng.
Hắn bỗng nhớ lại một cảnh tượng.
Đó là ba tháng trước, hắn phạt nàng quỳ giữa trời tuyết suốt hai canh giờ.
Hắn đứng trước cửa sổ tẩm điện, nhìn nàng quỳ trên nền tuyết lạnh, tấm lưng vẫn thẳng tắp.
Lúc đó hắn đã nghĩ gì?
Hắn nghĩ:
“Sao nàng vẫn chưa chịu nhận lỗi?
Sao nàng vẫn chưa chịu cúi đầu?
Sao nàng vẫn chưa đến cầu xin ta?”
Hắn đợi suốt hai canh giờ, nàng không hé răng nửa lời.
Hai canh giờ sau, nàng tự mình đứng dậy, phủi sạch tuyết bám trên đầu gối, rồi lẳng lặng đi bộ về căn phòng phụ ở bên rìa phủ.
Hắn cứ ngỡ nàng không sao.
Nhưng đến tận bây giờ hắn mới hiểu, không phải là nàng không sao.
Mà là vì nàng đã chẳng còn bận lòng nữa rồi.
Trong đêm tuyết lạnh lẽo ấy, chút hy vọng cuối cùng nàng dành cho hắn cũng đã bị đông cứng đến ch/ết lặng.
Thẩm Chiêu Ninh quay người đi về phía con ngựa của mình.
Hắn đi được vài bước thì bỗng khựng lại, cúi đầu nhìn chiếc lược gỗ đào trong tay.
Phía sau cán lược có khắc hai chữ — “Chiêu Ninh".
Tên của nàng khắc trên chiếc lược.
Tên của hắn khắc trong lòng nàng.
Nhưng hắn lại chẳng thể cho nàng một vị trí tương xứng.
Hắn giấu chiếc lược vào trong ng/ực áo, lật người lên ngựa, thúc ngựa rời đi.
Sau khi tiếng vó ngựa đã đi xa, Tô Uyển Thanh vẫn đứng ch/ết trân tại chỗ, vẻ điên cuồng trên mặt dần tan biến, thay vào đó là một sự bàng hoàng trống rỗng.
Nàng ta đã thành công.
Nàng ta đã khiến Thẩm Chiêu Ninh từ bỏ Chu Nguyên Tịch.
Nhưng nàng ta lại chẳng có được thứ mình muốn.
Bởi vì ánh mắt Thẩm Chiêu Ninh nhìn nàng ta từ đầu đến cuối chưa từng có lấy một chút tình thương, mà chỉ ngập tràn lòng căm hận.
“Đưa Tô trắc phi về phủ."
Giọng Triệu Hanh bỗng vang lên, lạnh lùng và hờ hững, “Canh giữ cửa cho cẩn thận, đừng để nàng ta ra ngoài c.ắ.n càn nữa."
Mấy tên thị vệ bước lên, một trái một phải giữ c.h.ặ.t lấy Tô Uyển Thanh, lôi nàng ta lên xe ngựa.
Tô Uyển Thanh không hề giãy giụa.
Nàng ta chỉ nhìn chằm chằm vào cánh cửa đóng c.h.ặ.t của phủ Trung Dũng Hầu, bỗng nhiên cười lớn, điệu cười thê lương lại đầy mỉa mai.
“Chu Nguyên Tịch," nàng ta lẩm bẩm, “ngươi thắng rồi."
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyDD.com -
Xe ngựa lăn bánh rời khỏi con phố dài, biến mất nơi đầu ngõ.
Triệu Hanh đứng trước cửa phủ Hầu, nhìn cánh cửa đóng then cài, im lặng rất lâu.
Chàng không gõ cửa đi vào.
Bởi vì chàng biết, điều Chu Nguyên Tịch cần lúc này không phải là chàng, mà là một chốn bình yên để tự l/iếm giếm vết thương của chính mình.
Chàng quay người, vừa định lên ngựa thì bỗng nghe thấy tiếng đại môn của phủ Hầu “két" một tiếng mở ra.
Một tiểu nha hoàn thò đầu ra ngoài, gọi lớn về phía chàng:
“Thập lục điện hạ, cô nương nhà chúng ta mời ngài vào trong."
Triệu Hanh ngẩn người một lát, rồi khẽ mỉm cười.
Nụ cười ấy khác hẳn với vẻ cợt nhả cợt nhả trước đây, nó mang một hơi ấm dịu dàng thấm tận vào xương tủy.
Chàng ném roi ngựa cho thị vệ, sải bước đi vào trong phủ Hầu.
Băng qua tiền viện, đi qua bức bình phong, xuyên qua phòng khách, chàng đi tới một thư phòng nhỏ ở hậu viện.
Cánh cửa phòng khép hờ, từ bên trong truyền ra giọng nói của Chu Nguyên Tịch, rất khẽ, như đang trò chuyện với cha.
Triệu Hanh đứng ngoài cửa, không bước vào.
Chàng chỉ tựa lưng vào khung cửa, lắng nghe giọng nói của nàng, bỗng cảm thấy giọng nói này, chàng có thể nghe suốt cả đời cũng không chán.
Trong thư phòng đang đốt thứ hương trầm an thần, khói xanh nghi ngút, khiến ánh nắng ban trưa nhuốm thêm vài phần nhu hòa.
Chu Khải Chi ngồi trên xe lăn, trên bàn sách trước mặt trải một tấm bản đồ bố phòng ở bờ cõi phương Bắc, nhưng ông không hề nhìn vào đó.
Ánh mắt ông hướng ra ngoài cửa sổ, dừng lại trên cây hòe già nơi sân vắng — đó là cây chính tay ông trồng trước khi xuất chinh lên phương Bắc năm xưa, nay đã sum suê tươi tốt, tàn lá như chiếc lọng che rợp một khoảng trời.
Chu Nguyên Tịch quỳ ngồi bên cạnh ông, đang nhẹ nhàng xoa bóp đôi ống chân đã teo tóp của cha.
Hai cha con không ai nói với ai lời nào.
Im lặng một hồi lâu, Chu Khải Chi bỗng lên tiếng:
“Con thực sự đã nghĩ kỹ rồi chứ?"
Tay Chu Nguyên Tịch khựng lại một nhịp, rồi lại tiếp tục xoa bóp.
“Vâng."
“Triệu Hanh không phải đấng lang quân tốt."
Giọng Chu Khải Chi rất đỗi phẳng lặng, không nghe ra vui buồn, “Cậu ta đã sống buông thả suốt hai mươi năm qua, nay bỗng nhiên muốn cưới con, cậu ta mưu tính điều gì, ta và con đều tự hiểu rõ."
Chu Nguyên Tịch không hề phủ nhận.
“Con biết."
“Biết mà vẫn gả?"
Chu Nguyên Tịch ngẩng đầu lên, nhìn mái tóc mai đã điểm bạc của cha, bỗng nở nụ cười, nụ cười ấy có sự thanh thản, cũng có cả một chút đắng cay:
“Cha à, con gái gả cho ai mà chẳng phải là một quân cờ chứ?
Gả cho Thẩm Chiêu Ninh là quân cờ, gả cho Triệu Hanh cũng là quân cờ.
Đã đều là quân cờ cả, tại sao không chọn lấy một người đối đãi với con tốt hơn một chút?"
Chu Khải Chi lặng đi.
Ông thu lại ánh mắt từ cây hòe già, đặt lên gương mặt của con gái.
Ba năm rồi, nàng gả vào phủ Tề Vương ba năm, gầy đi trông thấy.
Phần thịt trên má đã tiêu biến, xương gò má nhô cao, dưới mắt quanh năm luôn có một vệt quầng thâm nhạt, là dấu vết của những đêm mất ngủ.
Con gái của ông đã phải chịu biết bao khổ cực trong phủ Tề Vương suốt ba năm qua.
