19.
Một lần tụ họp nữa tan. Dưới ánh đèn đường, bóng tôi bị kéo dài thượt.
“Cô Lâm!” Một giọng gọi tôi.
Là nữ chuyên viên hãng hàng không phụ trách liên hệ với tôi.
Tôi làm ngơ, bước nhanh hơn.
Cô ta chạy theo, giọng vừa dịu dàng vừa tàn nhẫn:
“Năm năm rồi, cô Lâm.”
“Ngay cả Tòa án Quốc tế cũng đã phán quyết không cần tiếp tục tìm kiếm.”
“Tôi hiểu tâm trạng của cô, nhưng cuộc sống vẫn phải tiếp tục mà…”
“Cô xem, nhiều gia đình đã ký hòa giải, giờ đều bắt đầu cuộc sống mới - có người sinh con thứ hai, có người đi du lịch nước ngoài… tất cả đều ổn cả.”
“Cô hà tất phải…”
“Đừng nói nữa!”
Tôi cắt ngang, cổ họng nghẹn chặt.
“Tôi sẽ không ký.”
“Cô Lâm, tôi biết cô không thiếu tiền.
Nhưng cô có từng nghĩ đến gia đình anh Hứa chưa?”
Một câu thôi, đã chọc trúng chỗ đau đớn nhất trong lòng tôi.
Về đến cổng khu, tôi nhìn thấy cha mẹ chồng và bố mẹ mình đều đang đứng chờ.
Trong nhà, phòng khách yên tĩnh đến đáng sợ.
Mẹ chồng mở lời trước:
“Diễu Diễu… năm năm rồi… chúng ta… phải chấp nhận thôi…”
Đôi mắt mờ đục nhìn tôi, khẩn cầu:
“Tri Niên đi rồi, chúng ta cũng đau lòng lắm… nhưng ngày tháng… phải tiếp tục chứ…”
Bà không nói thêm, nhưng tôi hiểu rõ.
Tôi biết em trai anh đã kết hôn, sắp có con.
Bố mẹ chồng đã già, nhà máy cũng không còn nhận họ.
Họ không có đất, không có lương hưu, lại mất đi một đứa con trai.
Họ cần tiền.
Mũi tôi cay xè, nước mắt rơi lã chã.
Mẹ ôm lấy vai tôi, giọng run rẩy:
“Diễu Diễu, con còn trẻ mà…”
“Nếu Tri Niên biết, nó… nó cũng mong con hướng về phía trước…”
Trong căn phòng, chỉ còn lại tiếng khóc nghẹn ngào của tôi.
Hứa Tri Niên, em phải làm sao đây? Anh nói cho em biết đi…
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn -
20.
Tôi ở nhà suốt mấy ngày.
Lại đến ngày hẹn gặp mặt gia đình các nạn nhân, nhưng lần này tôi không đi.
Tôi ngồi trên ghế dài công viên gần nhà, thẫn thờ.
“Tiểu Lâm?” Một giọng gọi khẽ.
Là chú Lý trong nhóm.
Ông chậm rãi ngồi xuống cạnh tôi, hỏi:
“Sao hôm nay không đến họp vậy?”
Tôi cúi đầu, chẳng dám đáp.
Lúc này tôi mới nhớ, chú Lý từng kể về công viên này.
Ngày xưa, ông thường đưa con trai ra đây chơi.
Giờ nghỉ hưu rồi, ngày nào ông cũng ra ngồi, vì nói:
“Ngồi ở đây, có cảm giác gần nó hơn chút.”
Ông còn bảo:
“Nếu tôi ký, nhận tiền, thì chẳng còn mặt mũi nào ngồi ở đây nữa.”
Mũi tôi lại cay xè.
Tôi không kìm được, hỏi thật khẽ, gần như chẳng nghe nổi:
“Chú Lý… nếu… nếu cháu ký rồi… mọi người… có coi thường cháu không?”
Ông im lặng, nhìn xa xăm về phía đám trẻ con chơi ván trượt.
“Sao lại thế được…”
Giọng ông rất nhẹ, như một tiếng thở dài:
“Mỗi người có một lựa chọn. Cháu còn trẻ, đời vẫn còn dài.”
“Chúng tôi khác, chúng tôi già rồi. Có tiền… cũng chẳng dùng được bao nhiêu.”
Ông cứ thế an ủi tôi, khuyên tôi buông bỏ, hướng về phía trước, đừng bị trói chặt trong quá khứ.
Nhưng khi tôi rời đi, ngoái đầu lại, thấy ông đổi chỗ ngồi.
Đó chính là ghế ngày trước con trai ông từng ngồi.
Đến cả chú Lý, người vẫn cố chấp ở lại quá khứ, cũng khuyên tôi nên bước tiếp.
Gia đình tôi thì khỏi nói, hết lượt này đến lượt khác khuyên nhủ:
“Con mới hai mươi sáu, chẳng lẽ định ở góa cả đời sao?”
“Các con ở với nhau có năm năm, tình cảm sâu đến đâu cũng chẳng bằng cha mẹ ruột thịt được, đúng không?”
“Ngay cả bố mẹ nó cũng đồng ý ký hòa giải, con còn cố chấp cái gì?”
Không đúng.
Hoàn toàn không phải vậy.
Tình cảm không thể đo bằng thời gian.
