Chỉ dám âm thầm quan sát, để nếu một ngày mẹ m.a.n.g t.h.a.i thật, tôi có thể gắng gượng chúc phúc cho bà.
Và tôi cũng sẽ cố gắng đóng một chiếc hộp trong tim mình, để nhốt trái tim ấy vào trong, không cho ai làm tổn thương nó.
Thế nhưng, khi tôi vẫn còn lo sợ như con chuột nhỏ, tôi nghe thấy mẹ nói với cha rằng — bà không muốn sinh con nữa.
Mẹ tựa vào vai cha, nghẹn ngào nói:
“Xin lỗi anh… Dù bây giờ đã qua bao năm, trong lòng em, con trai vẫn quan trọng hơn Trân.
Em không dám sinh thêm, sợ bản thân sẽ đối xử khác biệt với con bé.
Nhưng nếu năm xưa không có Trân, em đã c.h.ế.t rồi.
Em không muốn làm tổn thương con bé.
Nếu anh không đồng ý, ta ly hôn cũng được.”
Cha trừng mắt giận dữ:
“Ly hôn là chuyện muốn nói là nói được sao?”
Thấy mẹ rơm rớm nước mắt, ông lại nhỏ giọng dỗ dành:
“Được rồi, không sinh thì thôi.
Nói thật với em, trước khi đến làng này, anh vốn chẳng định sinh con.
Khi đó, anh thậm chí không muốn cưới ai, chỉ muốn nuôi một đứa trẻ mồ côi thôi.
Anh vốn không biết cha mẹ mình là ai, chẳng có gốc rễ để truyền lại.
Có Tiểu Trân là đủ rồi.”
Có Tiểu Trân là đủ rồi.
Tôi đứng ngoài cửa, ngẩng đầu nhìn trăng, thầm thề trong lòng —
Tôi sẽ nhớ mãi câu nói này cả đời.
Dù vì bất cứ ai, tôi cũng sẽ không bao giờ rời khỏi họ.
19
Tôi có thể lớn lên yên bình trong làng là vì ở đây chẳng có ai quá xấu xa.
Hii cả nhà iu 💖
Đọc xong thì cho tui xin vài "cmt" review nhé ạ 🌻
Follow Fanpage FB: "Dung Dăng Dung Dẻ" để cập nhật thông tin truyện mới nhé :3
Dù là cha mẹ của Lưu Nhị Ngưu — người được xem là tệ nhất làng — năm xưa vẫn trả đầy đủ phần lương thực đáng ra mẹ được nhận.
Mãi đến khi mẹ lấy cha, không còn là người nhà họ Lưu nữa, họ mới thôi.
Lời nói dối của mẹ, dân làng đều biết, chỉ là ngoài mặt ai nấy vẫn an ủi rằng: “Có Trân cũng đủ tốt rồi.”
Nhưng mẹ nói, nếu muốn sống yên ổn ở đây, chúng tôi phải mang lại chút lợi ích cho làng, đừng để ai quá ganh tị.
Tôi không muốn rời làng, cha mẹ cũng không.
Vì thế, chúng tôi bàn nhau để cha nhận đồ đệ.
Khi tôi và mẹ đang chọn người, xếp hạng dân làng theo tính cách để xem ai đáng tin, thì có một cỗ xe ngựa sang trọng tiến vào làng.
Từ trên xe bước xuống là một cô gái xinh đẹp, da trắng nõn, ăn mặc toàn vải tốt — loại mà người quê như tôi chưa từng thấy.
Cô nhìn tôi, ánh mắt vừa dò xét vừa nghiêm nghị, rồi nói nhẹ mà lạnh:
“Cô là cô Dư phải không? Mẹ tôi muốn gặp cô. Làm phiền theo tôi một chuyến.”
Khi nói “mẹ tôi”, cô nhấn mạnh rõ ràng, thái độ chẳng mấy thân thiện.
Mẹ lập tức kéo tôi ra sau, nhíu mày đáp:
“Con tôi còn nhỏ, có gì cứ nói với người lớn chúng tôi, đừng tìm con bé.”
Cô ta không thích tôi, nhưng ánh mắt nhìn mẹ lại lộ vẻ khâm phục, khẽ cúi người:
“Vậy mời hai vị cùng lên xe. Chuyện này liên quan đến thân thế của cô Dư. Chúng ta nói trên xe.”
Có cha đi cùng, tôi chẳng sợ gì cả.
Nhưng khi ngồi lên xe, lời nói của cô gái tên Triệu Vô Thúc khiến tôi sững người.
Cô bảo là “mẹ tôi” sai cô đến — không phải mẹ đang ngồi bên tôi, mà là người mẹ sinh ra tôi.
20
Trước bảy tuổi, tôi từng nghĩ về cha mẹ ruột.
Nhưng sau bảy tuổi, khi có mẹ để ôm ngủ mỗi đêm, tôi chẳng nghĩ đến nữa.
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn -
Nghe họ kể chuyện, tôi cảm thấy như liên quan đến mình, lại cũng không hẳn là vậy.
Bởi vì đó không phải là câu chuyện hay.
Nó xa lạ với cuộc sống nghèo khó, phải vật lộn từng bữa của chúng tôi.
Chị Triệu nói, cha ruột tôi là người có quyền có thế, nhưng không có lương tâm.
Ông ta để mắt đến mẹ tôi, và cưỡng ép bà, bất chấp bà có đồng ý hay không.
Nhưng mẹ tôi là người cứng cỏi, không chịu khuất phục.
Bà âm thầm nhẫn nhịn, rồi liên thủ với người khác, khiến ông ta hoàn toàn thất thế.
Khi đó, tôi đã ở trong bụng mẹ được bảy tháng.
Ai cũng nghĩ vì tôi mà bà sẽ mềm lòng, nhưng không — bà cố ý m.a.n.g t.h.a.i để lấy lòng tin, rồi cắt đứt hoàn toàn với kẻ ác đó.
Nếu thai còn nhỏ hơn, bà có lẽ đã phá rồi.
Nhưng khi không thể, bà vẫn không giữ tôi.
Bà để tôi lại cho một lão bộc trung thành của cha — chính là ông cụ chôn ở sau núi.
Khi ấy, mẹ tôi đã lớn tuổi, m.a.n.g t.h.a.i lại quá vất vả nên để lại di chứng nặng, sắp không qua khỏi.
Trước lúc mất, bà muốn gặp tôi một lần.
Chị Triệu là con nuôi mẹ chọn, cũng được nhận về lúc bảy tuổi, tên là “Vô Thúc” — nghĩa là không ràng buộc.
Đủ để thấy, mẹ tôi từng là người khát khao tự do đến mức nào.
Tim tôi nhói lên vì thương cho một người phụ nữ như thế.
Mẹ ôm tôi vào lòng, khẽ vỗ lưng:
“Trân à, đừng buồn. Không phải lỗi của con.”
Ừ, không phải lỗi của tôi, cũng chẳng phải lỗi của bà.
Kẻ sai nhất, tôi thậm chí chẳng cần biết tên.
21
Người phụ nữ ấy dù nằm trên giường bệnh vẫn toát ra khí chất tao nhã.
Bà nhìn tôi, ánh mắt bình thản, giọng nói nhẹ như gió:
“Năm xưa, ta mang con đến thế giới này chỉ để thoát khỏi xiềng xích.
Bao năm không nuôi con, giờ ta sắp đi, chỉ muốn con nhớ lấy khuôn mặt này — để nếu có oán hận, cũng có nơi gửi.
Gặp nhau hôm nay, xem như kết thúc nghiệp duyên giữa ta và con.
Con có cha mẹ tốt, hãy sống cho thật tốt.”
Chị Triệu lo lắng nhìn tôi, sợ tôi buông lời cay nghiệt.
Nhưng tôi chỉ đứng bên giường, cúi đầu nói khẽ:
“Thím à, con không trách người đâu.
Ngày nào con cũng có cơm thịt để ăn, có căn nhà to sạch sẽ để ở, con sống rất vui.
Người phải cố gắng sống nhé — nếu người đi rồi, chị Triệu sẽ chẳng còn mẹ nữa.”
Bà vẫn khóc, không phải vì tôi, mà vì con gái bà — Triệu Vô Thúc.
Tôi không rời đi, ở lại chờ để gặp bà lần cuối cùng.
Ai ngờ, nửa tháng sau, phủ nhà treo cờ tang.
Trong linh đường, chị Triệu đứng gác, tôi và mẹ chỉ phụ dọn dẹp.
Trước khi về, chị Triệu tìm gặp tôi.
Cô như mất hồn, trống rỗng nói:
“Tôi từng ghét cô, từng sợ cô.
Sợ rằng bao năm ở bên mẹ, đến cuối cùng, người thật sự ở trong tim bà lại là cô.
Dư Trân, trước kia tôi ghen tị cô vì trong người cô có m.á.u của mẹ.
Nhưng giờ thì không.
Tôi mới là con gái của bà.”
